Cartas del olvido

Hoy se cumplen treinta años de silencios cantados, melódicos, melancólicos y atesorados en cofres de papel sellados con tu tinta y adornados con tu escritura, llenos de palabras que se escaparon del tiempo y decidieron quedarse aquí, conmigo.

Palabras que se repiten pero que no dejan de ser únicas sin importar cuántas veces las lea; sin importar cuántas veces piense que te leo a ti. Tú, quien una vez me dijo que me amaba y después de un beso prolongado me miró como sólo alguien que se despide de aquella persona de quien no puede separarse por mucho tiempo lo haría. Con ese lamento reflejado en tus ojos, tú subiste al avión que te llevaría lejos, demasiado lejos, a un lugar donde no todos podemos llegar y para el cual es necesario desaparecer en el aire. Sin rastro, sin huellas ni pistas que me condujeran a ti. Sólo desaparecer en el aire… y ya.

Treinta años han pasado y yo todavía leo tus cartas, aquellas que nunca me enviaste, buscando indicios que delaten el camino dorado que me llevará a tu escondite secreto antes de que el tiempo afecte mi vista y destiña el dorado de sus ladrillos, cambiándolos por un ordinario tono rojizo cubierto por el musgo de mi decepción y opacado por el pasto de tu olvido.

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